En fait, je réalise que ce blog reflète ma vie, c'est-a-dire est un blog d'initiation. Un peu comme les histoires de Martine( ;) Miewonne). Martine sort de son lycée privé bien protégé pour aller à la fac, Martine découvre l'alcool, Martine travaille...
Lire la suiteRassurez-vous, il y a des groupes et des musiciens que j'adore, mais généralement ils sont morts ou en prison, alors on peut difficilement les appeler des coups de coeurs de mon vivant. Avant de naître, j'ai eu plein de coups de coeur, voilà. Mais pour...
Lire la suiteSimplement s'étouffer. Comme ça peut arriver à n'importe qui. Mais ça ne s'arrêtait pas; il crachait, crachait, et doucement, il est tombé en arrière, s'est assis presque, s'est couché, et il crachait encore, lentement tournant violet. Je ne sais pas...
Lire la suiteL'autre jour, je suis arrivée en retard à une soirée parce que je relisais mes tous premiers posts, enfin ceux des premiers mois. Eh ben croyez-moi ou pas, mon blog était vraiment différent il y a un an! Si, si! Dois-je en conclure que j'ai beaucoup changé?...
Lire la suiteElle parcourt les déserts brûlants, cherchant la chaleur qui ne l'atteint pas. Depuis longtemps elle erre, et son souffle monte en buée devant ses lèvres, la glace sur sa peau craquant au rythme de ses pas. Toujours reformée, toujours plus épaisse. Parfois...
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Mais pourquoi je me mets à repenser à lui, le pire échec sentimental de toute ma vie, pourquoi je m'endors en me faisant des films, comme il y a trois et cinq ans, pourquoi je rêve de lui et je me réveille en voulant le voir? Pourquoi, alors que je ne...
Lire la suiteAujourd'hui, j'ai assisté à mon propre enterrement. Pire, je me suis mise en terre moi-même. Et on appelle ça un nettoyage de printemps, comme pour nier le fait qu'on n'arrête pas de mourir. On ne tue pas, on nettoie. J'ai même jeté mon journal intime...
Lire la suiteOu plutôt, sont mortes. Toutes les Jeanneslespucelles qui ont écrit des posts sur ce blog sont mortes, chacune assassinée par la suivante, et elles continueront de mourir jusqu'à ce qu'il n'y ait en moi plus aucune trace d'elles. Peut-être finalement...
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Il regarde le vide sous lui, ses pieds nus presque au centre de son champ de vision, les orteils crochetés au bord de la falaise. La pierre était froide, et le vent soufflait fort à cette hauteur, déséquilibre. Quelle importance, puisqu'il va sauter de...
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