Elle parcourt les déserts brûlants, cherchant la chaleur qui ne l'atteint pas.

Depuis longtemps elle erre, et son souffle monte en buée devant ses lèvres, la glace sur sa peau craquant au rythme de ses pas.

Toujours reformée, toujours plus épaisse.

Parfois elle trouve un feu, mais ne sait plus comprendre, ne connaît plus la chaleur.

Elle ne se brûle pas, parce qu'elle ne sent rien, mais se serre contre le feu, pour l'attiser ou l'étouffer.

Bientôt une fine couche de givre couvre les pierres presque fumantes, couvre le bois calciné.

Bientôt un autre marche, un nuage froid devant les lèvres, la peau gelée.

...